Con la mano en la sangre

En tiempo de renovada carrera armamentística, en la que nos vuelven a tratar de tener entretenidos con el agitar de banderas y las apelaciones a sacarle el brillo a las podres raíces de nuestras sociedades, alguien me recuerda este enorme poema de Pedro García Cabrera, escrito y perdido justo antes de que reventara nuestra  masacre nacional, y rescatado por el autor años después. Nos venderán de nuevo aunque prosigan con su rebelión armada los rosales. Tratemos de no dejarnos esta vez.

pedro2b3

Nadie se acuerda ya de la Gran Guerra
y aún tienen los ríos su largo brazo en cabestrillo
y los ojos saltados los puentes
y corazones ortopédicos los hombres.
Sólo tú, yo y aquel sueño polar de golondrinas,
con nuestras aguas verdes por la espera,
batimos el recuerdo en tu mármol, en mi frente, en su oído.

Nos venderán de nuevo
aunque prosigan con su rebelión armada los rosales
y la mentira con sus tres dimensiones y un pico con ojeras
y el treno de los trenes en el trino de una estación al este de los mares.

Todo se perderá: corales, ruiseñores,
la última comedia que apunte el caracol desde su concha,
los diarios que voceen las ranas al crepúsculo,
tu orfelinato de montañas locas,
tantas y tantas cosas que ignoran los cipreses.
Y de tu voz, hasta de tu voz, que enlaza la seda con los pámpanos,
fabricarán cañones que habrán de bendecir los obispos
para que rompan más eficazmente las venas de los sueños.
Se nos dará una gran razón: que somos hijos de la patria,
sin saber que a ti, a mí y al sueño polar de golondrinas
nos sobra espacio para vivir aun dentro de un beso de paloma.

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